Versiones.

22 noviembre, 2012

 

Cuando amaneció, aún los párpados no se habían cerrado.

«Qué asco, qué angustia, qué de cosas por decir…»

 

Café rápido, besito en una frente y salida estrepitosa.

«Mierda, cada calcetín de un color… Qué agobio, me quiero morir».

 

El autobús se retrasa, los paraguas le golpean las sienes, hace frío.

«¿He dejado la vitro apagada?».

 

Llegada atrasada, regaño de jefe, pantalón empapado.

«Cuando me toque el euromillón te van a dar por el saquito del ojal».

 

Mañana densa, compañeros torpes, principio de gripe.

«Qué mal me encuentro. Como para pedir una baja…»

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Cuando amaneció, aún los párpados no se habían cerrado.

«Qué bien aproveché la noche. Alicaté todo el baño».

 

Café rápido, besito en una frente y salida estrepitosa.

«Calcetines distintos… Gran sello de identidad».

 

El autobús se retrasa, los paraguas le golpean las sienes, hace frío.

«¿Le gustará que le haya dejado el desayuno preparado?».

 

Llegada atrasada, regaño de jefe, pantalón empapado.

«Jijijiji, qué ganas de enfadarse…»

 

Mañana densa, compañeros torpes, principio de gripe.

«Uys, tengo mocos. ¡Vacaciones gratis!»

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Y ahora, a sacar conclusiones.

 

VR.

2 respuestas to “Versiones.”

  1. INSOMNE Says:

    Me gusta este estilo diferente o esta sucesión de pensamientos, como si fuera un diario de frases conectadas.

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  2. VVRR Says:

    Gracias Insomne. Como sabes bien, la noche larga da para mucho estilo y poca obra. Un abrazo grande.

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