En año y medio de sequía.

Las Musas, esas amiguitas que me acompañaban desde mi edad prepúber, me abandonaron un junio de 2012 de la manera más inadecuada que existe: ni dijeron adiós; se limitaron a pegar un portazo, hacer vibrar paredes y descolgar de modo violento los cuadros más inspiradores de mis estancias más privadas. 

Hoy, que la Duda ronda mi casa, el Miedo me hace la comida y la Inutilidad me ronda, me doy cuenta de que estoy hecha de la arcilla más endeble que se puede conocer: la terrible conciencia de la mortalidad.

No voy a entrar en detalles porque sólo le importan a quienes comen de la miseria que, hoy, se sirve a mi mesa. Y esos, pocos, afortunados o muy desgraciados, se pueden contar con los dedos de mis manos. Me quedo con el despiste de mi hermano, la racionalidad de mi cuñada y la abnegada paciencia de mi pareja.

De todos aprendo cada día. Poco o mucho pero algo. 

No me gustaría irme de esta Vida que conocemos sin pedir perdón a algunas personas a las que creo que, de manera inconsciente, hice daño. Tampoco quiero laúdes ni compasión. La falsa piedad siempre me ha dado mucho asco. Ahora, mucho más. Inconmensurable.

En año y medio de sequía me han pasado algunas «cositas» insólitas. No saber rimar y medir ya no me preocupa, no crear no me quita el sueño. Pensar que puedo perderme me hace plantearme muchas otras incógnitas para las que no tengo respuestas. 

Mi madre decía que algún día ganaría el Planeta. Mañana es su cumpleaños y no está aquí. Mi padre siempre presumió ante sus conocidos, socios y amigos del talento de su hija. Ayer fue el día del Padre. Tampoco estuvo aquí. El lunes fue el cumpleaños de mi hermano. Le compré de regalo dos camisetas. Ninguna de su talla. Qué desastre de hermana. 

El caso es no dar una.

Y ahora entiendo que algunos estamos de paso, para dar tránsito a lo mejor, para enseñar qué sí y que no. No basta la voluntad ni la buena fe. No sirven las plegarias ni los rezos cuando ya se ha terminado el paso que te lleva a la vereda convenida.

Año y medio sin versos, sin Poesía, sin nuevos cánticos. Hoy entiendo por qué. 

Otro vendrá. Mejor lo hará.

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VVRR