Hoy, no sé cuántas heridas después…

 

Hoy, no sé cuántas heridas después, 

belleza y agravio secundan mi poema

con un brazo de condena en uno de los lados.

Dos para una no son tres. No son tres…

 

¿No merecía yo una verdad sin escondite?

 

¿Un verso limpio, estrofa entera,

encabalgamiento eterno sin sinalefa?

 

Tanto golpe, y justo lance de veneno,

acecharon a la Bestia en la caverna

para postrarla sin el rugir que la añoraba.

Viene siendo tu dulce sueño, mi amargo desvelo.

 

De madrugada…

En madrugada…

 

Qué larga viene

la madrugada…

 

¿Por qué el clamor de la Indómita salvaje

se ha vuelto del vulnerable del amor, un simple oleaje?

 

¿Acaso la Esperanza, en su demora,

arrasa el ahora que turbio se ve?

 

¿Tanto son dos en una que suman, en simpleza, tres?

 

¿Alma que muere, en tu regazo, 

no fue premio justo a tu espontáneo envés?

 

Tenga a bien quien me conozca

llevar claveles en mi sepelio.

 

Las rosas para la cosa amada se guardan.

Los claveles para el perdido, para el etéreo…

 

Ahora, no sé cuántas heridas después,

me desgarra la angustia,

me machaca la sospecha

y me aprieta la entrepierna 

aquél casquivano arnés.

 

Yo, dándote la vida,

sólo conseguí,

en prenda,

lo más glorioso de tu desdén.

 

Ahora, no sé cuántas heridas después,

es tu traición la cicuta en verso

que debo yo beber…

 

Hoy, que porto herida en mi revés,

lleva mi lucha el nombre 

que ,

en primo saber,

yo,

tan insulsa,

me dediqué,

simplemente,

a querer, y querer…

 

Y querer…

 

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