Naúsea.

1 mayo, 2010

Naúsea.

El hematoma poco disimulado
que duele,
debilita,
amorata
y evidencia el golpe.

Mi alma, en tu alma, solloza tu pasado.

Naúsea.

El flagelo diario fingido
que embiste,
fusta,
envilece
y fragiliza la carne.

Mi alma, en tu alma, maúlla tu rugido.

Naúsea.

El grillete nocturno de tu sueño
que hostiga,
escarmienta,
carboniza
y enferma el espíritu.

Mi alma, en tu alma, aligera tu empeño.

Es naúsea.
Es estertor.
Es látigo.

Es dolor.

No ser, siendo, carboncillo primero.
No ser, siendo, ceniza apagada.
No ser, siendo, trémulo aire pionero.

Es naúsea. Es dolor.

Vana escritura para el agnosticismo
creerme magno versículo único,
siendo simple margen pasajero
donde rodará tu fiel misticismo.

¿Puede el mudo hablar sin manos,
puede el sordo oír sin labios
o el ciego ver el tono cálido
de un atardecer en verano?

¿Puede el novillo asombrar al respetable
si éste, acostumbrado a gran faena,
no concibe arena ni coso sin toro bravo,
ni capotada de maestro con recto sable?

¿Qué da la cerilla a la luz en escena?
¿Qué da el ruido a la música sinfónica?
¿Qué da la mano a la caricia en bagatela?

Da poco y en perjuicio, vano intento eterno:
El efluvio de un fósforo que se apagará
cuando se haya extinguido la sutil flama
que otros, en cuerpo y alma, supieron prender.

Y si mi llanto triste no es querer,
¿tengo culpa yo de rumiaciones
que en mí traban gran quebranto,
sublevan el alma en tempestades
y me acogen en el doblete del llanto?

¿Por qué tú?
¿Por qué sin mí?

Qué camino tan espinado
saber que latiste
y fue ese pulso
una tilde sin mi perfil.

Verónica Victoria Romero Reyes. “Pensar enferma”.

Derechos registrados.

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