Esbozo.

1 mayo, 2010

El lienzo será la obra.
Maestra o no.
Obra.
¿Resquicio? ¿Maniobra?

La idea, primigenia, surge en un espasmo genuino.
El esbozo, esgrimido, formaliza el espacio atribuido.
El dibujo, trazado, enmarca el sentido atribulado.
El color, aniquila la esquirla de pureza. La enrarece.

¿Qué relevancia conlleva ser impronta
si sólo se dibuja con la paleta usada?

¿Es más diestro el pincel nuevo
o la brocha experimentada?

Donde otros grafitos garabatearon, profanos,
tu silueta inmaculada y virgen en tablada,
yo apercudo tintas violentas y óleos esclavos
en el caballete inmortal de mi palpitada.

Yo doy color al trazo inútil,
subrayo la línea ya surcada…

Yo no me equivoco.
¡Y es herejía consumada!

Donde fueron escoplo, yo soy lima.
Donde fueron martillo, yo soy espada.
Donde fueron tu feudo, no llegué a la cima.

Qué triste ser poema sin única consonada.
Qué triste ser un verso que ya tenía su rima.

Antes de que yo llegara…

Qué triste ser,
sin mí,
en tí,
de dos,
una luna tatuada.

VVRR. “Pensar enferma”.

Derechos Registrados.

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